Ulisses

Uma puta toda suja com um chapéu preto de palha, à marinheiro, vinha a brilhar à luz do dia, ao longo do cais, em direcção ao senhor Bloom. Quando foi que pela primeira vez viu essa forma sedutora? Sim, é. Sinto-me tão só. Húmida noite na viela. Corno. Quem tem o? Ele. Ela viu. Fora do seu giro, por aqui. O que é ela? Espero que ela. Psst! Nenhuma hipótese de se lavar. Conhecia Molly. Localizou-me. A senhora gorda que está contigo com o fato castanho. Fica-se desconcertado. O encontro que marcámos sabendo que nós nunca, bem, ou dificilmente. Demasiadamente cara, demasiadamente próximo do lar, doce lar. E ela, vê-me? Parece um espantalho à luz do dia. Cara de cera. Raios a partam! Oh, co's diabos, ela tem de viver como todos os outros. Vejamos aqui.

Na montra da loja de antiguidades de Lionel Marks, o altivo Henry Lionel Leopold querido Henry Flower, o grave senhor Leopold Bloom contemplou deficientes candelabros acordeão ressumantes bichosos foles. Pechincha: seis xelinzitos. Podia aprender a tocar. Barato. Deixá-la passar. É claro que tudo é caro se não é necessário. É para isso que são os bons verndedores. Fazem-te comprar o que eles querem vender. O gajo que me vendeu a navalha sueca com que me fez a barba. Ela está agora a passar. Seis xelinzitos.

Deve ser da sidra ou talvez do borgonha.

Próximo do bronze bem próximo, próximo do ouro bem longe, faziam tilintar todos os corpos tilintantes, olhos a brilhar, galhardos, diante do bronze Lídia tentadora, última rosa do Verão, rosa de Castela, Primeiro Lid, De, Cow, Ker, Doll, um quinto: Lidwell, Si Dedalus, Bob Cowley, Kernan e o grande Ben Dollard.

Toc. um jovem entrou no solitário vestíbulo de Ormond.

Bloom observava um galante retratado herói na montra de Lionel Marks. As últimas palavras de Robert Emmet. As sete palavras. De Meyerbeer, é isso.

- Homens verdadeiros, como vós, homens.

- Ah, ah, Ben.

- Erguerão o copo, connosco.

Ergueram.

Plim. Plam.

Toc. Um rapazote invisual estava à porta. Não via o bronze. Não via o ouro. Nem Ben, nem Bob, nem Tom, nem Si, nem George, nem as canecas. nem Richie, nem Pat. Eh, eh, eh, eh. Não via.

Bloommar, bloomgraxa observava as últimas palavras. Brandamente. Quando a minha pátria ocupar o seu lugar entre.

Prrprr.

Deve ser do borgo.

Fff! Uuu. Rrpr.

As nações da terra. Ninguém atrás. Ela já passou. Então e não até então. O elétrico cran, cran, cran. Boa oportu. Vem aí. Crancrancran. Tenho a certeza que é do borgonha. Sim. Um, dois. Deixai que o meu epitáfio seja. Craaa. Escrito. Tenho.

Pprrpffrrppfff.

Dito.