Talvez que a guerra tenha ajudado a fazer de mim o que sou hoje e que
intimamente recuso: um solteirão melancólico a quem não se telefona e cujo
telefonema ninguém espera, tossindo de tempos a tempos para se imaginar
acompanhado, e que a mulher a dias acabará por encontrar sentado na cadeira de
baloiço em camisola interior, de boca aberta, roçando os dedos roxos no pêlo
cor-de-novembro da alcatifa.
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