Passámos vinte e sete meses juntos nos cus
de judas, vinte e sete meses de angústia e de morte juntos nos cus de
judas, nas areias do Leste, nas picadas dos Quiocos e nos girassóis do
Cassanje, comemos a mesma saudade, a mesma merda, o mesmo medo, e
separámo-nos em cinco minutos, um aperto de mão, uma palmada nas costas,
um vago abraço, e eis que as pessoas desaparecem, vergadas ao peso da
bagagem, pela porta de armas, evaporadas no redemoinho civil da cidade.
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